Madrid

La provincia limítrofe con la milenaria Segovia hace tiempo que ascendió a estatus de comunidad autónoma, nada menos. Quién lo diría para un territorio cuya administración dependió de otras plazas fuertes durante la mayor parte de la historia antigua y medieval.

Es la provincia de Madrid una planicie limitada por un par de ríos al Este y Sur y por una cordillera que corre de Nordeste a Suroeste. La principal ciudad nunca fue muy importante, una simple fortaleza de segunda sobre la vega de un río vecinal. Ni siquiera durante la dominación árabe tuvo gran influencia, y poco más durante los primeros años del reino unificado de España. Su vecina ciudad de Alcalá de Henares sí tiene más solera, primero como enclave celtíbero, luego ya como el romano Complutum y desde allí alcanzando pujanza tanto en Al Ándalus como en la Castilla medieval. Plaza fuerte, universidad, centro de comercio. Gran currículum en comparación con la pobre Mayrit (Magerit para los castellanos) y su exiguo río Manzanares

Observando la planta de la ciudad medieval, se advierten ciertas ventajas que la hacían óptima como plaza de tamaño medio. En Castilla hay decenas de fortalezas y atalayas construidas en riscos. Difíciles de tomar y también difíciles de expandir una vez que se consolida la posición, Sin embargo, la meseta elevada del solar de Madrid era perfecta para una pequeña ciudad, garantizando su defensa en terraplenes por tres flancos, y siendo relativamente fácil defender el lado Noreste con muralla y fortaleza.

Añadidos a la capacidad defensiva, un sinfín de arroyos proporcionaba el suministro de agua incluso en los veranos más secos. Y el alfoz, fértil y extenso con dominio sobre las vegas del Jarama y el Tajuña, garantizaba la cercanía de suministros.

Bien, estos factores la hicieron crecer rápidamente, pero ni de lejos al ritmo de Valladolid, Burgos, Segovia o Toledo, ni siquiera como Ávila o Salamanca, otras principales ciudades castellanas. La burguesía y la iglesia crecían es esos lugares. ¿Y en Madrid? nada. La Corte era itinerante en el final de la Edad Media, y los reyes no eran mucho más importantes que otros nobles. Digamos que los reyes entraban en las ciudades, "de prestado".

Una vez que se deja de guerrear en el territorio peninsular, con la unidad dinástica de los reinos de León, Castilla y Aragón, así como la anexión navarra y de los reinos musulmanes del sur, los reyes se vuelven sedentarios. Es sabido que los Reyes Católicos habían sido básicamente nómadas sin muchos prejuicios sobre el lugar dónde establecerse. 

A priori parece que la capital natural del nuevo estado ha de ser Toledo, por tradición visigoda y por la importancia de la iglesia, cuya sede principal se encuentra allí. Pero precisamente por guardar cierta distancia con la Iglesia, un poder rival, la realeza busca un nuevo lugar. Un lugar además libre del dominio de la nobleza, hasta entonces dueña de casi todo, y de ciertas amenazas aun latentes (Valladolid y Segovia habían sido bastiones comuneros). 

La nueva monarquía busca una sede sin interferencias de los poderes que la habían amenazado en los últimos cien años. Madrid es el sitio elegido.

La construcción de un nuevo alcázar y el gobierno de un rey muy sedentario como fue Felipe II consolidan la nueva capital. A una jornada se construye el palacio personal del rey, El Escorial, y la suerte queda echada. Los Austrias y luego los Borbones se asientan en Madrid y privilegian su posición hasta hacerla indiscutible. Simultáneamente, la ganadería y el comercio de la lana declinan y las rivales castellanas pierden importancia (con la salvedad de Salamanca y Valladolid).

Y así, aunque nuevos centros de poder mandan en la península en los siglos XVI-XVIII, las ciudades portuarias de Sevilla, Lisboa, Cádiz, las decisiones se seguirán tomando en Madrid hasta nuestros días.

Mirad, qué sigilosamente ha acabado dominándonos el poblachón manchego.

Servicio ¿público?

esta tarde he ido a la estación de Atocha. Es una zona de Madrid donde es difícil aparcar, de modo que he tenido que utilizar el parking de ADIF. Se ve que ellos también saben que no hay muchas alternativas, de otra manera no se entendería que cobren 5,55 céntimos/minuto (3,30€ una hora). Es un parking descubierto sin vigilancia, pero cobran incluso más que Gallardón en el exterior (2,40€/hora en zona azul). Es difícil saber quién es más aprovechado, si los del tren o los del ayuntamiento.

En fin, supongo que hay que pagar el marketing del cambio de marca de la nueva RENFE (uhmmm, ¿por qué hacen marketing, si son monopolio? bueno, eso lo dejamos para otro día). Lo del ayuntamiento tiene más lógica, la ciudad más endeudada del país necesita nuestra ayuda. ¡Seamos solidarios!

Y eso hablando de las entidades públicas de verdad. Hay otros que se autodenominan "servicios públicos" por alguna razón desconocida. Hablo del taxi. Sus tarifas no son populares precisamente;. Si te llevan al aeropuerto te cobran 5,50€ por dejarte o cogerte allí, (nadie sabe por qué, de hecho, si en lugar del aeropuerto te llevan a Barajas que está al lado, no te cobran el suplemento). Tampoco nos explicamos por qué al subirte en el taxi ya has consumido 2,10€, pero tampoco nadie se lo cuestiona. Eso sí, se llenan la boca con que son un servicio público y parece que indispensable. Vaya, para mí es más necesaria la panadería y no me cobran nada por entrar. En fin, podría seguir hablando de servicios "públicos" y las tasas que nos cobran aquí y allá por acceder a ellos pero ... no quiero tampoco dar demasiadas alas a los que odian la cosa pública. Que seguro que alguno toma mis ejemplos como palanca para pedir la privatización del agua del mar ...

inmigración, con perspectiva

"Una sociedad que no apuesta por lo novedoso,

que no se atreve a imaginar,

no logrará el desarrollo"

Andrés Roemer

cuando paseo por las calles de la ciudad me encuentro una juventud algo diferente a la que yo viví. Una nueva generación mestiza aparece en parques y colegios. Son los hijos de los inmigrantes. La verdad es que no veo síntoma alguno de desintegración en estos chavales. Lo normal es verles mezclados con los hijos de los españoles, no aislados entre ellos pues parece que los niños no entienden de palabras y conceptos complicados y simplemente forman grupos con cerebros afines, no con pieles afines. Y no hablo sólo de lo que sucede en barrios populares. Si vas a la Moraleja un día de cole y pasas cerca de un colegio, verás que abundan los chavales con rasgos orientales o sudamericanos y también están mezclados con los hijos de españoles. Lo raro sería lo contrario, pues lo normal (al menos en este país) es que uno tenga amigos de su misma clase social, sean blancos, verdes o coloraos. Extraño sería que un asiático de clase alta se juntará con dos españoles de clase baja. De hecho, tendrían realmente difícil siquiera el conocerse, al vivir en distintas partes de la ciudad, e ir a distintos colegios.

Esto ha sucedido a lo largo de la Historia, los hijos de los reyes se han casado con otros hijos de reyes, fueran del país que fueren, pues lo importante no era su origen geográfico, sino la casta a la que pertenecían. Imagino a la pobre Victoria Eugenia, cual émula de Victoria Beckham, viniendo a casarse con Alfonso XIII. Buen mozo y buen heredero he cazado, pensaría la inglesita, antes de advertir que reinaba en el país del ajo, de la suciedad y del atraso. Probablemente se dio cuenta tarde de que Alfonso también era español. Y así nos fue durante años, una élite con gustos europeos en un país con atraso africano.

Anécdota: hace unos años, antes de la oleada de inmigrantes que ha llevado este país de 42 a

47 millones de habitantes, me encontraba oyendo un programa de radio junto a mi padre. Hablaban del racismo, más centrado entonces en el tema de los gitanos y de los negros (entonces aún pensábamos en racismo en términos de raza y no de bolsillo). Pues bien, una vez abierto el turno de intervenciones de la audiencia, llamó una señora que se identificó como "pudiente". Contó la señora que vivía en el centro de Madrid, y que junto a su casa habitaban un diplomático de un país africano y su

familia. La señora relataba que había hecho gran amistad con la esposa de su vecino y se sentía orgullosa de decir que esta mujer era de color. La oyente, con un parlar culto y cadencioso, nos dejó patidifusos cuando afirmó: "está claro, que, cómo ustedes pueden comprobar, yo no soy racista. A mí, los que no me gustan, son los pobres".

Pues bien, a mí tampoco me gustan los pobres, o, mejor dicho, no me gusta que la gente sea pobre. Por tanto no me gustan las iniciativas que fomentan los "ghettos". Dice ahora Esperanza Aguirre que no sería mala idea crear colegios de "dos velocidades", para no retrasar a los chavales con capacidades. El primer piloto es un "bachillerato de excelencia" para los 100 mejores estudiantes de ESO de la comunidad. No me gusta. Preferiría que luchara por elevar el nivel de todos en lugar de dar la batalla por perdida y quedarse sólo con los "buenos".

Esperanza debería pensar que los niños de hoy son los que mañana van a dar brillo y esplendor a nuestra lengua, a nuestra cultura y también, por supuesto, a nuestra economía. Invierte en ellos, Esperanza, en todos y no sólo en una minoría. No tires la toalla con los que van mal, sobre todo si su mayor falta es la falta de base educativa arrastrada por décadas de pobreza en otros países. Los inmigrantes están aquí y no se van a ir. Invirtiendo en ellos tendremos un futuro mejor para todos, y la señora de la radio estará tranquila al ver médicos, abogados y periodistas de piel oscura pero con un cerebro del primer mundo.

Como dice Roemer en la cita que inicia el post: "atrévete a imaginar", presidenta.

Belleza urbana

este año se celebra el centenario de la Gran Vía madrileña, una de las principales calles de Madrid para el tráfico rodado, y también para los peatones. Desde que se estableció el trazado que hoy conocemos, ha sido usada por nuestros tararabuelos, abuelos, padres, por nosotros mismos y lo seguirán haciendo nuestros sucesores. Quien sabe si un día los automóviles no necesitarán tocar siquiera su suelo y los peatones volverán a reinar sobre su calzada. Es la grandeza de aquellas cosas que trascienden las generaciones.

Ayer disfrutamos de una serie de cortos producida por el Ayuntamiento para celebrar el centenario. Historias de gente. Unas cuantas historias de personitas que se metieron en la pantalla del Cine Callao para hacernos recordar que cada esquina de la calle tiene vida, muchas vidas. Con ellos nos acordamos del sabor de los helados del Palazzo, del escaparate del Madrid Rock y de las escaleras del Cine Capitol. El letrero de Scheweppes se coló en la proyección gracias a Santiago Segura, que estaba entre el público, e incluso las gárgolas que cuidan algunas de las fachadas nos guiñaron un ojo demoniaco a lo largo del metraje.

A día de hoy no recuerdo una sensación mejor que la de andar por medio de la calle cuando llega el amanecer del domingo. Ningún coche, alguna copa de más y mucha alegría juvenil. Algunos años más tarde, vi una película en la que el protagonista se sorprendía en medio del sueño de una Gran Vía desierta. Nada nuevo, ¿no? Ah, y también me acuerdo de aquellos pasteles del Zahara que una de las lectoras del blog y yo compartimos en nuestra vida universitaria. Uhmmm.

Ayer, tras salir del cine, cogí el coche y recorrí la Gran Vía dos veces desde Princesa a Cibeles. Me encantó.

Música en el Metro

esta semana he ido a trabajar en transporte público y he tenido ocasión de disfrutar y padecer a los muchos músicos que pueblan los rincones del Metro de Madrid. La verdad es que es un placer oír a algunos de ellos, como al violinista de Avenida de América. Siempre se pone al final de un largo pasillo y el sonido de su violín se va intensificando según te acercas. Me encanta.

Lo malo es que no todos tocan tan bien. Esta tarde, en el lugar que ocupa el violinista por la mañana había un guitarrista interpretando una canción de Dire Straits, ayer pasé cuando estaba interpretando Led Zeppelin. No era bueno, pero se dejaba oír. Al doblar la esquina, otro cantante, ahora del Este de Europa, interpretando una canción de su tierra que no parecía muy del gusto de aquí. El amplificador, además, estaba cascado y le castigaba más que ayudaba.

Al final lo bueno es que unos y otros sacan unas perras para pasar la penuria. Y es que, en estos tiempos, cada cual tiene que buscarse el jornal como puede.

Bosques de hormigón

me gusta pasear por la ciudad y descubrir las decenas de lugares cuyos nombres evocan los tiempos en los que el campo cercaba la ciudad, y no al revés. Leer los nombres de calles y plazas trasladan la imaginación a otros tiempos, aquéllos en los que dicen que hasta había osos en Madrid.

Lástima que al abrir los ojos descubra que el paisaje sólo use colores gris y ocre, así que pienso que el paraje donde un día creció el Pinar de Chamartín pudiera haber sido mejor conocido como "Altas Torres" en homenaje al conglomerado de edificios de más de 15 pisos que componen hoy el abigarrado paisaje . No sé que pensarían los antiguos si oyeran que es una "zona residencial".


En el centro, la Calle del Arenal debería ser conocida como la "Calle de la Joy", pues todo el mundo conoce esa discoteca mientras la arena yace enterrada bajo varios metros de pavimento. De la Calle de las Huertas no hay mucho más que decir, a no ser que en las huertas del Madrid antiguo se cultivasen copas, claro.

Y aún hay casos peores, como el de la Cañada Real Galiana, rimbombante nombre para la actual "Travesía de la Droga", sede de camellos y marginados que no hubieran sido admitidos en Corte alguna y quizá siquiera en una cañada de aquéllas que servían como paso de ganado.

El caso es que la ciudad gana terreno con sus luces y sus miserias, mientras el campo ... se va. Sólo quedan en Madrid arroyos, pinares y fuentes para dar nombre a calles. Arroyo del Santo, Fuente del Berro, ¿cómo serían en su día?

Tiempos modernos

entro en un bar a tomar un café a eso de las 9 de la mañana. Mientras me enamoro de un donut de chocolate ( está para comérselo, uhmmmm ) veo de reojo como entra un hombre negro y se apoya en la barra justo a mi izquierda. Viene jodido de frío, con mono de trabajo y un gorro sucio de lana.

Sonrisa de oreja a oreja, saluda al barman y suelta, en voz bien alta:

_. "Camarerooo, un sol y sombra y un vaso de agua"
-. "coño, ¿también os gusta a los negros el coñá?"
-. "a ver, si te hubieras levantado a las 6 como yo, ¡ya te apetecería un refuerzo!"

parece que se conocen y con la broma y a estas alturas yo ya me he atragantado dos veces con el donut a causa de la risa, pero sigo leyendo el periódico sin levantar la cabeza. Yo a lo mío como decía la loca de mi pueblo.

-. "¿y el rollo ese del Corán , que no podéis beber y tal?"
-. "bah, bah"

me doy cuenta de que el negro (no era de color, era negro como la noche), tiene acento árabe, como marroquí o así, y se confirma cuando el blanco (el barman) sigue picándole:

-. "anda que os la hemos clavao bien con la Aminatu, ¿eh?"
_. "sí, sí, pero a mi me da igual"

el negro dice que es mauritano, pero al blanco, al que no debe sonar mucho por dónde anda Mauritania, sigue dándole a la manivela.

_. "es que siempre os ganamos a los marroquís"
_. "sí, sí" murmura el mauritano mientras da un sorbo al sol y sombra, un sorbo al vaso de agua.

Cambian de tercio y empiezan a hablar de fútbol. El camarero es del Atleti y el cliente del Barça. Ya tienen algo en común y empiezan a darle cera al Madrid. Ya no me río tanto ( snif ), pago y les dejo allí en amigable compañía y riéndose de algo que no alcanzo a oír.

Me alejo pensando que la tradición del sol y sombra matutino ahora la guardan los inmigrantes
y que ser del Madrí ya no es tan apreciado como antes ...

Otoño

ya han caído las primeras nieves sobre el Pico del Lobo y mientras la Sierra de Ayllón se viste de blanco por primera vez en el año, los collalbos dan un paseo por el Hayedo de Montejo. Aquí la alfombra es de hojas de haya y roble, y el tejado un entramado de ramas a veinte metros de altura.


Una ruta aprendiendo botánica y geología con nuestro guía Víctor. Este chaval es un crack de la comunicación. Si todos los profesores fueran como él, y todos los alumnos como los del grupo de hoy, España sería el país más formado del mundo. Un placer aprender así.

Después del paseo, una comida pantagruélica en el Mesón El Hayedo. Hacía un par de años que no pasaba por aquí pero esos chuletones no se olvidan nunca (¿verdad Craig?). Y para bajar la comida, nada mejor que un paseíto por el vecino Horcajuelo de la Sierra. Este pueblo ha quedado precioso con las últimas obras. Un ejemplo de cómo gastarse una subvención estatal.

Se me ha hecho corto. Snif. Siempre sucede cuando disfrutas.

Calles de barrio

Hace años, en una esquina pegada a la calle Francos Rodríguez, había una frase escrita en una pared semiderruida:

"Amor mío, no hay palabras"

Las letras estaban casi borradas por el paso del tiempo cuando unos jóvenes las repasaron con pintura nueva. Fue un homenaje al anónimo amante. Cuán afortunado consideré siempre a su destinatario de esas palabras.

De vez en cuando paseo por esa parte de la ciudad, el barrio de Estrecho, en el distrito de Tetuán de nuestra capital. La calle Francos Rodríguez corre desde la Dehesa de la Villa hasta Bravo Murillo. y en cada una de sus esquinas he vivido muchas alegrías y alguna pena. Un lugar hermoso, como todos en los que dejamos guardado un trocito de nuestra adolescencia.

Será que soy un poco simple, pero aquélla tapia desconchada me parecía un monumento de más importancia que muchas estatuas erigidas con pompa y orquesta o que los trozacos de hierro que pueblan las rotondas de mi actual vecindario.

Regreso a nada

Vuelta a Madrid. El calor es horrible en la calle y el ruido, aún más. El ruido es probablemente lo que más me molesta cada vez que regreso, pero sólo el primer día, pues enseguida te acostumbras. Suben los decibelios y los oídos pierden sensibilidad.. La gente habla más alto para compensar el ruido de la ciudad, y dejas de percibir sonidos que en el campo parecen atronar. Igual le sucede a mi olfato. Aunque no me molesta tanto como lo anterior, aquí todo huele igual. Igual de mal, claro.

No obstante, el optimismo irracional en el que vivo me hace incluso sonreír el primer día de curro (¿? lo sé, a cada tonto le da por seguir una linde, y la mía es esta, así vamos). Ja, ja. Día soleado, habitación con aire acondicionado, y café gratis. Esto es como un hotel mediterráneo. Si es que no me puedo quejar …

una prueba de que Madrid arde de verdad

(extraído de www.canonistas.com , tomada por AntonioD )

Nieva en MADRID

hacía tiempo que no veíamos un día tan blanco por los "madriles". Ahí van unas fotillos para los que nos leéis desde fuera ...

la noche capitalina vs. el aperitivo rústico

mañana me voy a Collado Hermoso a desintoxicarme de la contaminación y a la vez a ponerme "morao" de cañas en el "Berna", donde si bien periódicamente llega la inflación y encarece el vaso de zumo de cebada, en nada se puede comparar con la evolución de los precios del licor en la capital. Sin ir más lejos, ayer noche fuimos de cena y luego a un garito cerca de Goya. Nos crujieron 11€ por cubata. Se supone que es el precio a pagar por visitar un club superexclusivo, con un DJ cojonudo y chicas guapas por doquier (y guapotes para las féminas, of course).

Pero no, no hubo nada de todo eso.

El sitio en cuestión tenía el pretencioso nombre de "Posada de las Ánimas", un local en cuya decoración hortera me dicen que se gastaron los fundadores un dineral. Se la debieron encargar a Stevie Wonder.

En las barras, sin agobios, los barman trabajaban bien. Lo que no sé era la función de los gorilas, inmóviles como el Tancredo. ¡Si hasta varios de mis colegas entraron con zapatillas! Ah, pecadores, esto nos dice que el negocio no anda bien y no se puede despreciar ni una consumición. En la pista, angosta, unos bailarines de chiste y un par de putillas de ésas que perdieron la cuenta de sus operaciones de pecho completaban el paisaje. En fin, timo, gran timo. Al menos tenían Dyc 8, pero de pincho nada, para que luego nos quejemos en Collau ... amos qué.

El logo es bonito desde luego. Y hasta siento como si fuera un poco mío, sobre todo después de haber pagado ayer una buena parte :) ¿que si lo pasé bien? pues claro hombre. ¿Es que acaso es posible pasarlo mal en la noche de los Madriles?

El cuartel de Monteleón

en Madrid hay una zona muy hermosa de día y muy marchosa de noche. Es la zona de "Malasaña" como decimos por aquí.
No son más de diez callejuelas entrecruzadas, con una placita en medio de todas ellas. Esa plaza se llama "Dos de Mayo". Frecuentada a diario por gente que pasea sus perros o que lee el periódico al sol los domingos por la mañana, por la noche cambia radicalmente. Cada dos portales hay un garito. Pequeños, ruidosos, humeantes y alternativos. Garitos de rock, de tecno, de música española, alguno de ellos nostálgico de la movida ...



Un día de hace casi 200 años este lugar era bien diferente, pero también hubo movida. Vaya si hubo. Durante tres horas, cañones españoles escupieron fuego en dirección al Sur, Este y Oeste, justo por donde discurren las calles de Daoíz, Velarde y Dos de Mayo.

Aquí se levantaba el acuertalamiento de Monteleón, y pocas horas antes, decenas de madrileños habían llegado solicitando armas para enfrentarse a los gabachos que ocupaban un Madrid sin gobierno. Los militares, no más de setenta, abrieron los arsenales convencidos por los capitanes Daoíz y Velarde, y junto al teniente Ruiz de Mendoza y unos ciento cincuenta ciudadanos prepararon la defensa del cuartel.

El ataque fue cruel y definitivo. Tres horas bajo el fuego artillero de la élite napoleónica bastaron para acabar con el pequeño bastión. Todos los defensores tuvieron una muerte romántica, digna de un folletín de Dumas. Ruiz y sus hombres destrozados por la artillería, Velarde muerto de un balazo en la carga final, y Daoíz cosido a bayonetazos al pie del último cañón español.



Hoy les recordamos con sus nombres en las placas de las calles, y con ello damos homenaje no sólo a los militares, sino también a todos los ciudadanos que gritaron libertad aquel día. Manuela Malasaña era una adolescente en Mayo de 1808. Fue asesinada porque, como costurera que era, llevaba unas tijeras consigo y ello les pareció un delito a los escuadrones de Murat. Su nombre se recuerda todos los días entre los jóvenes madrileños pero pocos de ellos saben quién fue.

El año próximo será el de los fastos del bicentenario. El corazón patrio mirará de reojo al francés y muchos nos volveremos a sentir orgullosos de aquellos "héroes del dos de mayo". Estamos faltos de referentes, así que miraremos al pasado.

¿era Arte o era suciedad?

Y digo era porque la tapia donde unos grafiteros lo pintaron ya no existe. Ha sido una obra efímera, nacida el 12 de octubre y fenecida el 24 del mismo mes. Una pena.

Parece que el Ayuntamiento de Madrid ha declarado la guerra al grafiti. Ok, perfecto. A mí personalmente no me va a indignar que borren las firmas de marras que atiborran los muros y que multen a los firmantes. Pero de ahí a confundirse y borrar los murales que algunos realizan con sus sprays ...

Veamos las versiones de unos y otros:

Los firmantes de la desaparecida obra, Asier y Murphy, escribían sus motivaciones para el mural en su web www.desviados.com

"Vuelve de nuevo la hipocresía a llenar paginas en los
periódicos y minutos en radio y televisión, Alberto Ruiz Gallardón nos declara
la guerra a los escritores de Graffiti, tildándonos de vándalos y acusándonos de
formar parte de una falsa expresión artística.Esta nueva acción que hemos
llevado a cabo no ha sido cometida en contra de Gallardón,(aunque últimamente
sea este el punto de mira de nuestros atentados visuales) si la ley la hubiese
firmado el PSOE o IU o cualquier otro, sería la cara de ese político la
protagonista en el muro.

Con este mural solo queremos reivindicar dos cosas;primero
que no todos los graffiteros somos iguales ,que no todos manchamos y destrozamos
si no que hay algunos (SORPRESA!!!) que hasta pensamos.Hay algunos a los que
también nos agobia pasear por el centro de Madrid y verlo todo lleno de colores
y de nombres amontonados unos encima de otros, pero también nos agobian los
carteles publicitarios que el ayuntamiento y la comunidad se esmeran en colocar
por toda la ciudad negándonos la oportunidad de ver mas allá, de ver por
nosotros mismos.

Y en segundo lugar preguntar a esta gente que piensa como
Gallardón (señora Ana Botella) donde está la línea que separa al vándalo del
artista.¿Por qué si me contratan para decorar una fachada soy un artista y si lo
hago en una escombrera aunque la obra sea mejor soy un vándalo?¿Por qué están en
contra nuestra y a la hora de promocionar una noche cultural contratan a
grafiteros y en la web del ayuntamiento hay colgadas bases de concursos de
graffiti?

Nos cogen de la calle y somos vándalos
pero si nos meten en el reina Sofía para celebrar el aniversario del Guernica de
Picasso resulta que eres un artista y hasta te sacan un libro…Claro, ahí esta la
línea!Cuando les haces ganar dinero y les conviene eres un artista y cuando no
acatas sus normas eres simplemente un (desviado) vándalo.
Como ya decian los
escritores de graffiti de New York en los años 70 “si el arte es un crimen, que
Dios nos perdone por ser unos artistas”.

Por su parte, la concejalía regentada por Ana Botella alega que de obra de arte nada, y que la destrucción de la pintura forma parte de una limpieza integral del solar abandonado en el que se situaba. Joder, qué eficacia, las firmas amontonadas en la puerta de mi garaje llevan allí años sin que a nadie se le haya ocurrido una "limpieza integral".

¿Limpieza de solar o limpieza de libre expresión? ¿Arte o suciedad? Decidan ustedes.
Por mi parte les voy a poner una fotografía de una casa grafiteada que hay (o había) en Granada ...

Transporte público

Vivo en una población del norte de la capital, pero trabajo en Madrid, también en la parte norte. Desde mi casa a la oficina hay exactamente (guía Campsa mediante) 15,8 Km y recorrerlos en transporte público es realmente complicado. Incluso ahora, con los tropecientos nuevos kilómetros de metro que la campaña electoral nos ha proporcionado, tardo 1h. y 30 m. en recorrer el camino. Para ello enlazo 20 minutos a pata, 15 en "metro ligero" y unos 45 en Metro (más los transbordos). En coche, sólo tardo 20-25 m.

El caso es que desde los 19 años siempre utilicé el transporte público para ir al tajo pero cada vez es más difícil hacerlo. Las empresas, antes en el centro de las ciudades, se van ahora a solares más baratos en mitad de algún descampado, donde montan un polígono o un parque empresarial de la nada, sin tener en cuenta que los curritos vivimos lejos y tienen que desplazarse para llegar allí. El resultado es más atasco, menos vida, más ruido, más contaminación, más stress.

Con todo, he decidido ir dejar el coche en casa al menos un día a la semana. Tendré que madrugar más y desayunar un plátano de camino al metro, pero al menos conseguiré llegar con el periódico leído (compraré el más gordo que haya).
Dentro de unas semanas contaré si esta modesta experiencia ha tenido continuidad ... por lo menos ya no llueve.

28 de mayo, jornada de reflexión

¡no mintáis! la mayoría de vosotros ha reflexionado más con los resultados en la mano que ante la incertidumbre de los mismos. Yo ... mitad y mitad. Así que, reflexionenmos sobre lo sucedido en las elecciones locales de aquellos lugares que más cercanos nos caen, y os animo a hacer lo mismo en vuestras respuestas:

Collado Hermoso, (mi pueblo) arrasa el PP, cinco concejales a cero.
En las webs de El Mundo y El País aparece la siguiente proporción del voto:

• PP, 81 votos
• PSOE, 40 votos
• IU, 15 votos
• Votos en blanco, 3
• Votos nulos, 1
• Votos contabilizados, 125 ¿?, mí no comprende esta cuenta. Me sobran 15 votos.
• Abstenciones, 21
• La pregunta, ¿es justo que con el 32% de los votos, el PSOE no haya conseguido ningún concejal?

Madrid, (ciudad donde paso el día), arrasa el PP con mayoría absoluta. La pregunta: ¿quién es Miguel Sebastián?

Alcobendas, (ciudad donde paso la noche), gana el PP por la mínima y desbanca al PSOE tras más de veinte años de gobierno. La pregunta: si Caballero lo hacía tan bien y todo el mundo lo reconocía ¿por qué durante estos años el PSOE ha ido perdiendo votos al mismo ritmo que ha ganado renta "per capita"?

Respecto a las autonómicas, me parecen una soberana idiotez en territorios sin ningún ansia de diferenciación como es Castilla. Incluso todavía hoy me parece una sandez que Madrid forme un ente separado del resto de España ...

Salir en jueves

vale, vale, no os pongáis así. Es cierto que estoy un poco carca y que los viernes no salgo mucho, pero unas cañitas y unas tapas el jueves por la noche no se perdonan ..., que a los amigos hay que cuidarlos y al espíritu propio también.

¡Pero qué bonita estaba la Puerta del Sol hace un ratillo! con el pavimento mojado, casi sin coches y llena de gente, guiris y nacionales.

Y es que los jueves noche, en Madrid es de día ...

Fin de semana en mis montañas

tranquilo y agradable, en compañía de poca pero buena gente, ha transcurrido el finde segoviano en Collado Hermoso. He dormido, comido y bebido más de lo recomendable. He visto poco la tele. He pasado mucho más tiempo de lo habitual con mi familia. He hecho ejercicio. He conducido un quad por primera vez. Me he reído un montón. He hablado con mucha gente que sonreía mientras conversaba.

Uff, me desasosiega volver del pueblo a la ciudad. No es que "Madrid me mate" como decía aquél eslogan del Madrid de los 80, pero sí es cierto que me encuentro mejor en el campo. Estando en la ciudad tengo la impresión de que se me va la vida, de que pierdo el tiempo. Llegará mañana y me olvidaré del tema, pues al fin y al cabo, durante el fin de semana uno hace lo que le viene en gana a cada momento, y eso nos gusta a todos.

No sé, quizá si viviese allí echaría de menos lo que tengo aquí. Está claro que disfruto cambiando el teclado y el traje por el hacha y los guantes, pero de momento, seguiré considerándolo un pasatiempo, que con eso no se gana uno la vida. Habrá que continuar pensando en algo que me permita vivir más cerca de mis montañas y que a la vez me dé para vivir.

Madrid - Gran Vía

desde la primera foto de 1928 y respecto a la segunda realizada casi ochenta años después sólo dista algún lavado de cara en las fachadas. También la tierra ha visto como le cambiaban su sombrero de adoquines por un impermeable de asfalto pero poco le importa, yerma ya.
Pocos cambios más, tan pocos, que un ojo avizor tendría que adivinar, como en el juego de las seis diferencias.

La gente también es la misma, unos andando y otros en los coches eso sí, pero con las mismas miserias, las mismas preocupaciones, las mismas esperanzas y las mismas alegrías.

La maldita O.R.A.

yo también quiero uno como el de la foto. Llevo tres multas en tres meses:

• la primera, Plaza Castilla, pongo ticket y me retraso 40 minutos: 40€ del ala
  
• la segunda, O´Donnell, aparco el viernes por la noche, me meto cuatro cubatas y decido volver a casa en taxi. Sábado por la mañana voy a recoger el coche y me alegro porque no veo multa. Error: me llegó ayer: 90€ (saltarse un stop son 150€ por comparar)
  
• la tercera, Plaza Castilla, pongo ticket, me retraso 10 minutos y al llegar veo a la tía que me acaba de calzar la multa. No le calzo una leche porque soy educado y porque ella cobra una mierda por pasar frío, sol y calamidades, y además jugarse la vida con gente menos fría que el menda. La mirada de odio no se la quita nadie y para librarse de la bulla, me dice muy amablemente que tengo la posibilidad de anular la sanción: 3€ (ó 4, no me acuerdo bien). Me digo que no ha sido para tanto y meto los euros de marras y me olvido. Ya me he acordado, ayer me llegó la multa, otros 40€, se ve que el encargado de las anulaciones estaba borracho ese día.

Total 170€ sólo en sanciones. Sin añadir los cinco euritos semanales aprox. que pago de zona azul o los 2,40€/hora que pago en el parking el día que me harto de buscar un sitio azul libre (la zona de Nuñez de Balboa y alrededores es de risa, calles enteras con plazas verdes vacías y ni una azul).

¿Qué me queda? ¿Mearme en los parquímetros a ver si los jodo?, ¿hostiar a la tía aquélla la próxima vez que la vea?, ¿no ir a comer con mi amigo Fran a Plaza Castilla nunca más?. Pues eso, que pague tu puta madre ladrón (ah, el ladrón tiene nombre, se llama Alberto Ruiz Gallardón)